Monday, November 19, 2007

 

Явно е пак някакво студено и зимно  време, в което след много много  време осъзнавам как нещо ми липсва ужасно много.

Ами аз направих така че да ми липсва, и съм сигурен, че и аз му липсвам.

И всъщност единственото, което може да става нататък, е да става все по-студено. И липсващо. Нещо, от което исках да бъда част, и то да бъде част от мен. Естествено – щеше ли да ми липсва, ако  беше нещо, което не исках да бъде част от мен… И да си призная егоистично, повече исках да бъде част от мен, отколкото аз от него, защото така или иначе аз вече бях станал част от него,  но не, как можеше да допусна аз така… И колко жалко все пак, много тъпо и наивно – ми ние бяхме две части, равнопоставени, но не – аз не можех да видя колко равнопоставени всъщност; при  това  части на едно цяло… Едно отделно от нас цяло, което можеше да ни погълне, да ни съгласува, да ни прибере и приюти, и да ни стопли. Сигурно ме беше страх от цялото – и от тялото. Затова сега е студено. И искам да пиша още, но не мога…

Мога само да го усещам.

И да ми липсва…

Posted by Oneirokritikon at 20:06:03 | Permanent Link | Comments (0) |

Monday, February 19, 2007

°In Masculine°

The end of family… the end of violence…

Май днес сме си прецакали представите за семейство, или по-скоро някой ни ги е прецакал.

 

Нещо там някъде непрекъснато се случва, непрекъснато си личи по разни лица на разни хора, обаче си остава неразчетено и неразчитаемо…

 

Бащи.

 

Искат синовете им да станат мъже. Въпрос: бащите мъже ли са?

Не всички. Не и повечето. Не и повечето всички.

 

Синовете стават ли мъже? Пак не всички. Особено някои.

Само че останалите стават, а бащите им умират без да успеят да разберат това. Не успяват, защото нямат никакво желание да признаят, че собствените им синове са станали мъже.

 

И все пак – няма бащи, значи няма и синове… Няма ги, защото по начало няма семейство. Няма кой да го създаде, а и не знае как да го създаде. Разбирам точно преди няколко дни, че моя съученичка ще се жени. Защо? Ами защото е бременна естествено. И най-вече влюбена. В квартален красавец, който само е ходил в казарма, но все пак едва ли и неговия баща някога ще признае, че синът му е станал мъж. И тъй почвам аз да се възмущавам от чутото. К’во се възмущавам – мисълта да се “задомиш” на 20 направо си ме втрещява. Още едно доказателство в подкрепа на това, че едва ли някога ще бъда мъж в очите на баща си. Както и той в очите на неговия и т.н. А да, и какво беше – жениш се на 20, имаш деца, не е ли прекрасно… Не е ли странно, че мисълта за толкова ранно нахлуване в “големия”, хм, нека го наречем “живот”, втрещява? Не е ли странно, че моята съученичка вече става лелка, а “аз не си представям живота след 25”, както беше казал един латентно велик ум, с който пийвах на младини. Не че не си представяме живота след 25, просто малко или много не ни се ще да си го представяме. Защото вече знаем, че сме се оформили някак, ама не винаги сме доволни от формата, а за съдържанието изобщо не искам да споменавам… Малко ни е яд за миналото, защото са ставали доста грешки, и то не по наша вина – не е имало кой да ни научи кое е грешка, и кое не е.

 

После се появяват едни хора, които винаги са много горди с нас и се хвалят насам- натам с нашите постижения и успехи, а всъщност ни най-малко нямаме усещането, че наистина го правят, въпреки че редовно слушаме колко много са ни дали и колко много им дължим. Те дори не ни разбират, а и нямат желанието. Просто правят формални жестове, колкото да си минава животът, който така или иначе няма особен смисъл. Не се дава насила, но насила може да се вземе много.

 

И все пак за възпитанието, култивирането на мъжествеността и подобни въпроси. Има едни деца, които понякога в пристъпи на адекватно съзнание се чудят защо не могат да са като другите деца, възпитавани без бой. Звучи ужасно дори само написано… Как е възможно на някой да му хрумне да удари/посегне на дете/човек? Не, звучи доста тъпо – така и така не търся отговори на такива големи неща, така че разкарвам питането и просто казвам: На някой му хрумва да удари дете/човек. Доколкото знам се правело с възпитателни цели. Да, обикновено тези цели май се достигат доста лесно – боят култивира изтънчен вкус към насилието, насилието възпитава насилие, т.е. забрави да станеш нормален, след като вече веднъж си минал през това. Наистина май има някакви хора насам натам по малки градчета, които правят подобни неща. Явно е форма на общуване ( тук няма как да не споменем че явно определена категория бащи ‘общуват’ така със синовете си и го смятат за напълно релевантно и адекватно ) или възпитание, както вече досадно отбелязахме. Ясно е, че са остатъци от стари културно – инициационни форми именно на общуване, ама аман от остатъци… Нещо май културните форми днес са съвсем други и доста по-различни от първобитните, а ако не можеш да ги разчетеш значи имаш сериозни проблеми с общуването с хората, с децата си, и изобщо със съществуването, което всъщност самото то е проблем, ама нека не загрубяваме…

 

( Следва изречение, изпълнено със стилни алюзии за концлагери, но мисля да го цензурирам още преди да ми е хрумнало… )

 

В заключение мисля само да кажа, че критериите за ‘ставане на мъж’ се оказват различни всеки ден, да не говорим, че това случване на различности става и в много самостоятелни среди и т.н.

 

А, да – и не смятам темата за приключена, като цяло…

Posted by Oneirokritikon at 20:55:31 | Permanent Link | Comments (1) |

~Att Gråta För Leverne~

Life is precious…

Питал ли си се някога…

Питал ли си се колко ценен може да бъде един дъх, който се появява, независимо дали достига до теб, или не…

Един вятър, който е силен колкото струята на извор на върха на планина. Един ценен дъх, един живот, жажда и почивка.

Питай се. Опитай се да разбереш колко ценен е човекът, който те напуска, или отива някъде далеч от теб, просто изчезва. И ето го изворът. Сълзата. Плачеш?

Да.

Плачеш, защото ти липсва. Липсва ти някой, който никога не е бил до теб, а после все пак те е изоставил. Плачеш, защото си безсилен пред това, което ти казва сърцето, а понякога то не ти говори – то действа повече от всеки, то е животът, затова то е действието, не ти или някой друг…

То е животът, който понякога… спира. Не действа, не работи. Тогава плачеш. Когато разбереш, че нечие сърце, нечии живот е спрял. Тогава всичко това кара твоето сърце да избухне, да притиснеш челюсти, да поискаш да извикаш, но да нямаш глас да го направиш. Да се превърнеш само в две зачервени очи, неистов бяс, който няма израз, а само сълзи. Вода… просто друг живот, който напира да излезе през разгневените ти очи, за да отиде при спрелия, отминалия живот. За да го залее, за да го утеши, въпреки че той вече е бил утешен веднъж завинаги.

А между челюстите – стон. И толкова…

И стонът не е дъх. Стонът е отминал, еднократен спомен за дъх, за нечии последен, отчаяно задъхан дъх… опитал се да стане стон. Дъх, който многократно се е разнасял по нечии вени, по нечии клетки, и по всичко, което те са опитвали, или изпитвали – страх, удоволствие, самота, щастие…

После клетките изчезват – някъде под земята. Всичко става постепенно, и тихо. Никой не успява да чуе нищо, само стоновете. Те слушат самите себе си, преди да изчезнат… изслушват се внимателно, анализират всеки друг стон, освен себе си. Какво става тогава? Никой не разбира какво се случва, единия стон не разбира другите, те само се чуват, и изслушват…

И защо ни трябват всичките тези стонове, за да осъзнаем колко ценни са всички около нас? Всички, с които живеем и се срещаме? Всички, които мразим или обичаме… и всички, които си мислим, че мразим, или че ни мразят, без да знаем, че това всъщност е обич, по-силна от любовта? Защо е нужно да загубим някой, за да разберем колко го обичаме всъщност? Защо страдаме, след като някой се освободи от страданията си…

И плачем…

Posted by Oneirokritikon at 20:54:31 | Permanent Link | Comments (0) |

*Post-Seductive Impulsions*

Бисерите винаги затъват, погълнати от пясък… Като две стъклени очи, като две течни Вселени…

А звездите понякога са по-малко от тъмнината в небето… Защото това, което убиваме, после ни убива, без да ни казва нищо, или като ни приказва на друг език. Познат, но все пак друг.

А това са само илюзии – моментни, красиви, кабаретни илюзии. Отиваш някъде под земята и сядаш там, за да си поиграеш със звездите – премяташ ги в двете си ръце и само очакваш нещо. Очакваш единствено да разбереш дали те ще спрат да светят за теб, докато се търкалят в ръцете ти, или пък ще изгорят кожата ти, за да изпиташ насладата от това да извикаш от болка… И няма трети вариант – той никога не ти хрумва, а обикновено винаги той се случва.

Третият вариант винаги е резултат от две гледни точки. И не повече… два различни текста, писани от различни автори, в различни епохи, и (what a surprise!) на различни езици. Които си приличат и се разбират, но не се помнят… И то само защото граматиката, азбуката, конструкциите, падежите и  електронните речници са различни.

 

И ги разделят на километри, на страници разстояние.

 

А когато някой от героите иска да попадне в един и същ сюжет с някой друг герой, тогава му остава само и единствено това да изчака – да изчака всичко да свърши някой ден, някоя страница… Защото когато свърши, героят умира, а заедно с него умира и желанието му.

Солената вода на морския бряг, независимо дали е западен или източен (защото това определя колко разкрепостени са хората), винаги разтваря откъснатите страници на случайно захвърлената на пясъка книга. Морето не може да чете, то само усеща. Усеща кога по брега вървят влюбени, усеща колко и кои са влюбени. Затова когато тях ги няма, то няма друг избор, няма дори два варианта за избор на разположение… остава му единствено да разтваря страниците, и да ги разтваря, и да ги разтваря… но без да чете. Защото солената вода само разтваря и разлага. А една ръка разтваря страниците по съвсем друг начин – така както би могла да докосне едно тяло, или две затворени очи, за да ги събуди със студената си кожа и жадните й пори.

 

И аз съм книга.

 

Чакам превод. Чакам редакция. Чакам двете стъкла на очилата на преводача да надвиснат над мен и той да разбие текста на части, на знаци, на символи, а след това задимената ръка на редактора да придаде съвсем друг смисъл на съдържанието ми. Което в крайна сметка си остава същото, или поне така се казва за пред читателя, който ме купува и ме оставя да събирам прах на някой рафт след първия прочит, или който ме взима от библиотеката, блудства и блудства, крадейки моя текст и всичко, което имам да кажа само и единствено на един читател, който обаче не знае езика, на който е написана цялата информация вътре в мен.

 

И аз съм учебник.

 

Откакто се помня поставям правила и заповеди, сам поставям задачите, и сам поставям отговорите, а после всичко това ме убива, докато минава време, докато изтича водата – солената морска вода, и пясъкът, който лежи на брега на морето. Правилата и заповедите остаряват – науката е нова всеки ден, и с всеки изминал ден информацията в мен остарява, защото има нова наука, кръстена по същия начин, като онази от вчера. И така аз само умирам, и нищо повече. Изтича ми срока на адекватност, изтичат всички букви, с които съм научил на нещо най-много един човек, умрял преди години или часове. И така всъщност умирам…

Posted by Oneirokritikon at 20:53:13 | Permanent Link | Comments (0) |

SEX=TEXT

Събудих се с разкървавена уста…

 

От началото на седмицата всяка нощ сънувам едно и също. Секс. Всяка нощ е различен, и всяка нощ става все повече и повече. И с повече… И все по-брутален и безскрупулен. Като че ли миналата нощ беше най-хубаво… и най-истинско. Имаше толкова много близост, колкото иска всеки, който го прави; толкова истинска близост, за каквато всички само мечтаят, но никой не я е достигал, понеже тя е станала в някакъв смисъл идеалната близост. Толкова много виртуалност, която всъщност стои в основата на най-истинските, но най-незадоволимите нагони. И толкова много доверие, между мен и другите, колкото няма дори в брака… или в приятелския секс.

 

Секс и текст.

 

 

Сексът е изкуство – и двете са изкуство. Защото са навсякъде и във всичко, сексът е в текста, а текстът е в секса. Сексът е изкуство и не може без сюжет. Не е религия, защото религията ограничава… изкуство е. Трябва да се прави за удоволствие, за постигането на чисто артистично удоволствие. Трябва да се прави докрай и да носи екзотиката на експеримента. И затова не може без вдъхновение, вдъхване, дъх… И винаги трябва да има сюжет, защото онова, което се случва между две или повече тела, всъщност се случва между две или повече души. Не може да се случва просто секс, също както не може да се случва просто текст. Система от знаци, семиотика или сексмиотика… Всеки чете знаците на другия/другите, разбира ги, интерпретира ги и им отговаря. И затова трябва умение. Ние сме книги и се четем взаимно. А четенето е секс, защото сексът е текст.

Texty, isn’t it?

Posted by Oneirokritikon at 20:52:15 | Permanent Link | Comments (0) |

~Aethereal~

As you see I’m the only survivor in this land…

Много дъжд и малко алкохол.

Само звуците на падащите капки, и тремор, който се разнася по цялата дължина на едно тяло. Едно малко и незначително тяло, ходещ труп. И дъждът вече не пада върху него, дори не си прави опита да го проникне. Малко нетипично за един дъжд. Сигурно само той си мисли, че е такъв, но всъщност изобщо не е. Никога не е бил такъв, заблуждава себе си, заблуждава тялото, заблуждава… Просто заблуждава. В една битка с някаква си изкуствена природа, която носи само фалшиви удоволствия, след които идва смъртта на тялото.

Дъждът прави цветовете много по-ярки, проветрява ума на тялото, лекува болните души, като ги отмива. Изкъпва демоните и изкупва греховете. Изкъпва и изкупва, изкупва и изкъпва. Всеки мечтае за такъв дъжд – всяко тяло – но колкото пъти то го открие, толкова пъти умира… Опитва се да се приближи до него, но той остава все по-недостижим и по-недостижим. Всяка разходка под дъжда, около него, с него или без него не дава нищо повече, освен спомен за него. Само един болезнен, безполезен спомен. Скъсване на връзка с реалността. Таблетка, която лекува душевни болки. Таблетка, която води до фатално пристрастяване. Каквото и да означава “фатално”. Всеки разполага сам със себе си, дори и дъждът. Той само се появява и изчезва, след като подмами и заблуди. Тогава искаш да скъсаш с природата, с живота си, със съществуването си… Но даже и вече да си под земята, отдавна там, изгубил усет за всичко, всички, всеки, дъжда, природата, той все пак отново се появява някъде там, прониква през твоята броня от хумус и те достига. Достига те във вечния покой, който е останал единствената ти надежда за спасение от него, и единственото, което все пак прави, е да те заблуди. Като малко тяло, което така и така не става за нищо друго, освен за заблуда.

Преди да се обвиеш в земната броня, която уж трябва да те спаси от финия допир на дъжда, има много неща, които натежават, натежават дотолкова, че искаш да се освободиш от тях – веднага и незабавно… Правиш малки прорези, които те спасяват, но те пращат под земята. Малки шевове, от които е достатъчен само един, стига да е на подходящото място, направен по подходящия начин. Един малък шев, който ти позволява най-накрая да освободиш цялата отрова, натрупала се в малкото ти тяло, и да се слееш с дъжда… Или поне с мисълта за него. Да заживееш завинаги с тази разрушителна и (само)убийствена мисъл, но този път в един по-хубав смисъл. В един по-хубав смисъл, който те заравя в безсмислие, но така се чувстваш много по-добре, отколкото над земята. Едно спасително потъване, в което си удавник, който няма нужда от спасител, тъй като той няма да ти донесе спасение. Или каквото там искаш и търсиш.

А какво по-лошо от това да искаш и търсиш? Да знаеш какво искаш и какво търсиш. Защото и двете са непостижими. Винаги ще виждаш мострите и примерите, но самите тези неща – никога. Те винаги ще си останат силно непостижими, просто защото не са реални. Няма ги, не съществуват. Тогава не можеш и да ги имаш. Можеш само да ги съзерцаваш и да ги желаеш…

А от това да знаеш, какво искаш и търсиш, само боли…

И вече не можеш да забравиш за тези неща…

Те са като дъжда…

Posted by Oneirokritikon at 20:51:19 | Permanent Link | Comments (0) |

Сам

Прогарям се с цигара…

Въобще не знам защо. Всички други знаят, но не и аз…

Може би така трябва. А може и НЕ…

Кой знае? Всеки друг, но не и аз…

Принципи на съществуването… няма такива.

Няма и да има. Нито скоро, нито някога.

Защото някой така е решил. И този някой не съм аз.

Не, със сигурност не съм аз.

Ако бях аз – това означава самоубийство.

Ако не бях аз – това пак означава същото.

Защото то е част от нас. И го правим всеки ден.

Всяка минута, всяка секунда, всеки дъх.

Дъх, който спира дъха…

Дъх, който те познава по-добре от собственото ти дишане…

Защото не разбираш. Нито себе си, нито другия…

Нито света, нито вселената. Дори да я гледаш от собствения си компютър.

От твоето бюро, от твоята стая, от твоя малък и жалък свят. В който живееш само ти.

И като казвам “само”,  всъщност казвам “сам”…
Posted by Oneirokritikon at 20:50:16 | Permanent Link | Comments (0) |

(Транс)Мисия

Антени, въздух, облаци…

Кретени по малките плочки. Малки плочки – малки кретени…

Залезът е моята антена…

Променена…

Заснежена…

Заледена…

При залез те са стръкове трева,

поникнали от твоята глава.

Улавям всички кодове сега,

и всичките импулси, и сигнали.

През прокопаните канали

на всички нови сгради във града…

И паметта ми пак се пренасища –

напразно те разнищва,

напълно те разчиства

от прекалено малкото пространство.

Като сектантство.

Продажби на битие и на живот.

На по-добър, по-дълъг, по-жесток…

Трансфер на вентилатори настолни,

които просто снимам

без да виждам…

Въртя ги на ръка..

Така. Шега.

За да забравя истинския вятър.

Posted by Oneirokritikon at 20:49:30 | Permanent Link | Comments (0) |

“Е, ти си знаеш…”

Като нещо, което убива. Като нещо, което убива, но без да създаде друго. Като нещо, което се повтаря, без да се е случило никога. Или поне не и същото.

Като нещо, което винаги си искал, но тогава, когато можеш да го получиш, то не може да те получи. Или не може да достигне до теб, а те кара да мислиш, че всъщност ти не можеш да достигнеш до него.

Нещо като две превозни средства, посоки, куршуми и хълмове, ама не баш. Даже изобщо.

Нещо като противоположностите се привличат, ама не съвсем. Защото те са в такава степен противоположности, че могат само и единствено да се привличат. И нищо друго. Максималното, което могат да постигнат помежду си, е да се привлекат… И само толкова. Нищо повече от това. Но и нищо по-малко… Едно ужасно и постоянно ниво, което не се променя по никакъв начин. Ниво на неизвестното, на неразгадаемото, на онова което се лишава от възможността да бъде мислено и анализирано, точно защото някой мисли прекалено много, или се опитва да анализира, или пък да се опитва да вижда нещата отвътре…

Една стена… Всъщност поредната. Само че малко по-различна от предишната. Или по-скоро от отдавнашната. И какво? Вече май няма разбиване… Последното разбиване завърши зле. А сега? Страх те е, да, страх те е как ще завърши следващото такова разбиване, ако изобщо се стигне до такова. Само че страхът не е всичко. Той само е единственото, от което ни е позволено и от което трябва да се страхуваме. От нищо друго. Само от него… защото нищо друго не е в състояние да ни причини това, което страхът ни причинява. И ти го знаеш най-добре.

Като нещо, което знае… Като нещо, което го знае най-добре…

Posted by Oneirokritikon at 20:48:41 | Permanent Link | Comments (0) |

Горя щипалки по стената

Горя щипалки по стената

Горящи

Палки

På 

Стената…

Ако вървиш в собствената си глава

и аз те следвам отзад

трудно ще намеря по-големия си брат.

Изгубен някъде там, изгубил нещо

някъде тук…

Подарява ми всичко, което вече не му трябва.

Горя щипалки по стената.

Става време. Той излиза. Познатото дрънчене на ключове.

Чувам как. Отлично чувам как.

Между челюстите му метални, премятайки се дъвката крещи.

Прекалено щастлива е да бъде там. И крещи защото знае. Един ден

той ще я изплюе. На земята, между двата стройни крака, с които той пристъпва като морски бриз.

И като полъх – по врата ти, по прасците, по корема, по гърба ти, раменете…

Щипалките изгарят на тапета. Напомнят ми за срязаните вени, рязани с години, векове…

Напомпани, настръхнали, големи…

Пресни жили, помпи на живот. Пулсиращи антени – излъчват чар, излъчват млад живот…

Горя щипалки по стената.

Агония – така се гърча аз…
Posted by Oneirokritikon at 20:43:23 | Permanent Link | Comments (0) |